Вот иногда, в очередной раз чуть не сломав руку о заартачившуюся швейную машинку (ну вспыльчивый я, импульсивный, не могу её не стукнуть), вылив в уши ни в чём не повинных родственников ушат отборных матюков, я думаю: а вот на-фи-га мне оно надо? Бегаю, нервничаю, ткань ищу, деньги, заработанные праведным трудом, трачу, тащу это домой с другого конца города, забиваю голову мыслями, как и что делать... потом начинается война с сыпучей, стрелкопустючей, слишком тонкой (толстой) тканью, всё те же матюки, исколотые иголками пальцы, ссоры с родственниками, то намекающими, а то откровенно говорящими, что я на всех забил со своим шитьём... Я не сплю ночами, потом сшибаю на работе лбом косяки, до меня не достучишься днём, я не могу думать ни о чём, кроме того, что делаю...
И? Ну и? Многое из того, что выходит из-под моих лапок, окружающие встречают восхищёнными вздохами ( вот только вопрос: искренними ли?), во мне слёту признают креативного, творческого, со мной советуются, как, где и чего, когда надо что-то этакое сотворить. С моей катастрофической недохваленностью я очень радуюсь, хоть и не сильно показываю вид, я морально удовлетворён, как реакцией людей, так и результатом. Но чего мне это стоит! Сколько нервов, сколько расходов, а ведь у меня телефон на ладан дышит, да и фиг с ним, ещё три лежат рабочих... но тогда нет плеера, а стоит это дело тыщу, а я только-только тыщу промотал на ткань...
Ну вот и спрашивается: нафига оно мне всё? Не, ну нафига? Вот стоит ли полторы недели возни с платьем Элис пара её выходов на сходки? А всё же... наверно, стоит. Ибо это моё самовыражение, моё Безумие, дааа... И я ещё сомневался, хороший ли из меня Шляпник...