Сижу, пишу очередной кусок текста и задаюсь вопросом: а нахуя? Нахуя я это, блин, делаю? И я ведь даже не о том, что за всё это время я получил один отзыв (я люблю отзывы, потому что так я знаю, что меня читают, к тому же, знаю, нравится или нет. Это важно. Я же тут работаю над поднятием нахрен убитой одним хорошим человеком самооценки, и мне жизненно необходимо улучшать качество всего, что я делаю), и, честно говоря, меня это расстраивает. Я скорее просто не могу понять: зачем я это делаю? Вот сижу, ломаю голову над чёртовым жестом, который так надо описать, а я не знаю, как. Пытаюсь разгрести, почему персонаж хочет сделать так или эдак, ебусь со всем этим в рот и в задницу, когда дел ещё полно... чтобы тупо выложить это на фикбучок и забыть? Ну, на фесты писать не более осмысленное занятие, как показала практика. Чуть-чуть критики получил, и то анонимно и не то, чтобы прям конструктивно. Я и так, когда это писал, злостно экспериментировал, так что ничего нового не узнал. Смотрю свои старые работы, вижу, что они были лучше. Я всё понимаю про свою гадостную депрессию и прочее говно, но неужели настолько затянувшийся творческий кризис? Ну бля, но всё же уже хорошо... очень хорошо, только от морды куски обгорелые отваливаются, но так это детали XD
Короче, хер меня поймёт. Я свой впроцессный, кстати, сюда счас закину, а то мало ли, начнут фикбучок ещё и за гомоёблю пилить)) И нафиг философские размышления, пойду писать. У меня там интересно выходит, вот)