За окном снег. Снег, снег, снег. Лондонская зима, в кои-то веки толком похожая на зиму в привычном её понимании. Это здорово, вот только я не люблю зиму. С тех пор, как вернулся из Америки, не люблю. Впрочем, скоро я вообще перестану любить Англию, кажется, с её вечными дождями и туманами. Да-да, у меня чудесный протез, просто великолепный замечательный протез, но то место, где раньше был глаз, постоянно болит, когда собираются осадки. А ещё этот великолепный протез натирает мне глазницу и выдаёт мои эмоции, да и вообще... "Да ладно вам, Гарри". "Перестаньте ныть, Артур". "Крёстный, всё хорошо, идите обниматься". "А не хотите попробовать в глазницу?" "Ты старый зануда, Харт, могло быть и хуже". "Ну Гарри, не грустите, чудесная погода же!" "Я так счастлив, что вы живы, я бы без вас помер". "Вот заберу у вас протез, и нового не дам". "Пойдёмте выпьем кофе. А ещё я должна вам отчёт".
И они снова и снова или успокаивают меня, или делают вид, что ничего не случилось. Да, конечно. Конечно, ничего не случилось. Конечно, Эггси, я тоже вас люблю, и всё нормально. Конечно, Мерлин, дружище, я пошутил, меня всё устраивает. Конечно, Роксана, кофе это чудесно, и я с удовольствием выслушаю твой отчёт.
Но почему так часто, когда я смотрю в окно на снег, медленно опускающийся на землю в свете фонарей, я так часто чувствую себя непонятым и одиноким? Депрессия? Задержавшийся кризис среднего возраста? Или какого ж хрена? В общем, действительно, Гарри, хватит ныть, слишком многое на кону. Радуйся жизни, ведь после неё тебе если что и светит, то ад. Ну и чёрт с ним.