Kilt is called kilt, because a lot of people got killed, when they called it a skirt
...дьявол. Я... да похрен.
И всем, блять, похрен.
Меньше часа назад Чез, ёпрст, спас меня от огромного дерьма.
Поезд ехал до Новых черёмушек. Всего одна станция до дома, и...
Выходим, чтобы ждать следующего. Из соседнего вагона вытаскивают дядьку. Ну, дядька. Пьян в дерьмо, морда разбита, нерусский. Прилично, но потрёпано одет. Я благостен. Я слушаю плеер, обнимаю Лялю, хочу поиграть дома. Завтра Джудо, Рокэ, пиво... Торчвуд, Доктор, Берсерк. У меня в руках обиженный Чезаре с хреново заклиринным носом, которому Лиза оторвала хвост (нашли же!).
Дядька ходит. Шатается, спит на ходу. Приближается к нам. Я встаю между ним и Лялей (ещё не хватало, свалится на неё!). И мелькает мне мысль "останови! Вон, там, метрах в двадцати, идёт полицейский. Дотащи к нему, сдай на руки!"
Но.
Я не бог. Я не отвечаю за всех и вся. И не хочу.
Дядько отходит. Дядько шатается...
Шаг.
Два. Три.
Дядько с мерзким хлопком и хрустом падает с платформы.
Подходит поезд.
Ляля морщится. "Какой мерзкий звук". Перед глазами пролетает полжизни. Как прямо у меня за спиной об асфальт размазался идиот, прыгнувший с шестнадцатого этажа. Как я сигал с платформы перед идущим поезом, чтобы вытащить сраную царапучую кошку. Как человеку у меня на глазах в метро оторвало голову зеркалом переднего вагона. как я сам, долбоёб, прыгал с восьмого этажа...
Я бросаюсь, нет, дёргаюсь в сторону лежащего на рельсах человека...
Спрыгнуть, помочь, прижать, блять, между рельсами, постараться оказать хоть какую-то первую помощь...
А у меня Чез. И, ну простите, нахрен мне оно надо...Ведь моя жизнь дороже, ведь у меня жена, почти два ребёнка, люди, которые мне дороги... И Чез в руке.
Все "а вдруг у него тоже" я шлю к чертям в секунду. Бросаюсь в сторону беспечного копа, довольно равнодушно, но громко, заявляю "Там человек упал с платформы".
Полимальчик бежит, люди машут руками. Я закрываю глаза.
Поезд всё же тормозит прямо перед ним. Каким-то чудом.
А дальше? А дальше я, как машина. Я почти уверен, что он не выжил. Он падал чётко на голову. Я НИЧЕГО не сделал, хотя мог. Мог остановить, мог попытаться спасти.
Но.
Честно?
Я струсил. Я слишком замкнулся в своём ванильном тёплом мирке. Я не хочу его терять. И, не будь в руках Чезаре. так много вытерпевшего за один только день, я бы не подумал обо всём этом.
И, бля. Я понимаю, что вам-то всё равно. А вот во мне что-то умерло. И я уже никогда не буду таким, как был.
Простите меня за то, что я трус.
И всем, блять, похрен.
Меньше часа назад Чез, ёпрст, спас меня от огромного дерьма.
Поезд ехал до Новых черёмушек. Всего одна станция до дома, и...
Выходим, чтобы ждать следующего. Из соседнего вагона вытаскивают дядьку. Ну, дядька. Пьян в дерьмо, морда разбита, нерусский. Прилично, но потрёпано одет. Я благостен. Я слушаю плеер, обнимаю Лялю, хочу поиграть дома. Завтра Джудо, Рокэ, пиво... Торчвуд, Доктор, Берсерк. У меня в руках обиженный Чезаре с хреново заклиринным носом, которому Лиза оторвала хвост (нашли же!).
Дядька ходит. Шатается, спит на ходу. Приближается к нам. Я встаю между ним и Лялей (ещё не хватало, свалится на неё!). И мелькает мне мысль "останови! Вон, там, метрах в двадцати, идёт полицейский. Дотащи к нему, сдай на руки!"
Но.
Я не бог. Я не отвечаю за всех и вся. И не хочу.
Дядько отходит. Дядько шатается...
Шаг.
Два. Три.
Дядько с мерзким хлопком и хрустом падает с платформы.
Подходит поезд.
Ляля морщится. "Какой мерзкий звук". Перед глазами пролетает полжизни. Как прямо у меня за спиной об асфальт размазался идиот, прыгнувший с шестнадцатого этажа. Как я сигал с платформы перед идущим поезом, чтобы вытащить сраную царапучую кошку. Как человеку у меня на глазах в метро оторвало голову зеркалом переднего вагона. как я сам, долбоёб, прыгал с восьмого этажа...
Я бросаюсь, нет, дёргаюсь в сторону лежащего на рельсах человека...
Спрыгнуть, помочь, прижать, блять, между рельсами, постараться оказать хоть какую-то первую помощь...
А у меня Чез. И, ну простите, нахрен мне оно надо...Ведь моя жизнь дороже, ведь у меня жена, почти два ребёнка, люди, которые мне дороги... И Чез в руке.
Все "а вдруг у него тоже" я шлю к чертям в секунду. Бросаюсь в сторону беспечного копа, довольно равнодушно, но громко, заявляю "Там человек упал с платформы".
Полимальчик бежит, люди машут руками. Я закрываю глаза.
Поезд всё же тормозит прямо перед ним. Каким-то чудом.
А дальше? А дальше я, как машина. Я почти уверен, что он не выжил. Он падал чётко на голову. Я НИЧЕГО не сделал, хотя мог. Мог остановить, мог попытаться спасти.
Но.
Честно?
Я струсил. Я слишком замкнулся в своём ванильном тёплом мирке. Я не хочу его терять. И, не будь в руках Чезаре. так много вытерпевшего за один только день, я бы не подумал обо всём этом.
И, бля. Я понимаю, что вам-то всё равно. А вот во мне что-то умерло. И я уже никогда не буду таким, как был.
Простите меня за то, что я трус.
Ты полицейскому сказал. И нормально.
Пьяное тело, ничего не соображающее и не удерживающееся на ногах? Туда ему и дорога. Если человек не в состоянии держать себя под контролем, если позволяет себе появляться на людях в качестве свиньи - ему нечего делать в жизни. Это естественный отбор, только и всего. Я бы об такое не стал пачкать руки. Я бы на твоем месте вообще бы брезгливо отвернулся. А когда он попал бы под поезд, я бы только посетовал, что он там один.
Тем более - нерусский! Я даже сейчас искренне рад, что одной мразью в Москве стало меньше. И крайне огорчен, что не стало меньше сотней или тысячей. Это не люди даже. Это - дерьмо.
А вот тебе, Рем, я никогда бы не простил, если бы ты пострадал, спасая это дерьмо. Потому что ценность - несопоставима.
Я понимаю, что ты не будешь рассуждать, как я. Но просто прими - иногда происходит то, что должно произойти. И твои благостность, лень и неспособствующие спасению обстоятельства - это всего лишь твоя интуиция. Подсказка - этому - дорога под поезд. Тебе - нет.
И успокойся на этом. Отпусти.
Милый Наёмный Убийца, ахха) Ну, с тобой мы потом поговорим) В Ляльку уткнусь, а потом приду в Контахт. Если будете там, ловите)
Ладно, соберу мысли в кучку и постараюсь ответить. В общем - ты все правильно сделал. Рисковать собой ради такого вот, кхм... существа явно не стоило, тем более, что ты прав, у тебя семья, за которую ты в ответе. За них, а не за этого упыря, который шмякнулся на рельсы. То, что он шмякнулся, вина полностью его. Причем тут ты вообще?
Полицейскому сказал? Сказал. Поезд остановили. Все. Выдохни. Расслабься. Глотни пивка, покури. И отпусти. Забудь.
Ты не трус, не быть безрассудным - не значит быть трусом. Так что даже не думай об этом. Все правильно.
Гриффис, спс за мозговпав) ушёл) Вернусь)
[Лорд Джедайт], спасибо) Глотаю и курю) А тебе до завтра) До сегодня. то есть...
[Лорд Джедайт], как-то грустно прописалось... ладно я идиот, ты-то чо?
Djudo, а ты вааще большая няша. спать иди, к часу ждём)
Жалко мне здесь только ваши с Лялей глаза, что пришлось на эту "каритину" смотреть.
Это не твое дело. Не твой близкий и даже не знакомый человек. Может, он сам хотел такого расклада?
Вот, если бы это был дедушка, который ходить почти не может и случайно подскользнулся, то это совсем другой разговор бы пошел.
А так.. Как уже сказал Джаред, хотя бы одним чуркой меньше.
Спасибо.)
Фаакт. Но, блять, тяжело.
Ну, у меня в дневнике не лучше, так что все ок. XD