Kilt is called kilt, because a lot of people got killed, when they called it a skirt
Что-то мне подумалось сейчас(возможно, виной тому наш с Чуи недавний отыгрыш), что быть человеком я не хочу решительно. Нет, я не хочу никого задеть, оскорбить или вдруг сказать что-то новое. Всё это уже писали и говорили до меня тысячи тысяч раз, но когда вдруг это осознание падает именно на тебя, да ещё и с характерными примерами... Человеческая раса планомерно убивает сама себя. Даааа, у нас есть куча высокотехнического дерьма, у нас буквально на каждом углу можно встретить некоего "Леонардо да Винчи" с тремя, четырьмя, пятью высшими образованиями, художника, поэта, музыканта, знающего пять(шесть, семь, восемь) иностранных языков, да и вообще всесторонне бесконечно развитого... При этом сидящего в своей глухой жопе, каждое утро тащущегося в забитом метро или собственной консервной банке на колёсах в свой маленький офис к сдыхающему компьютеру, и постоянно жалующегося на свою поганую жизнь. У нас есть тысяча способов развлечь себя, от зомбоящика почти в каждой квартире, до прыжков с парашютом и даже полётов в космос. Мы можем худеть, толстеть, прокалывать в себе дырки, засовывая в них серёжки, набивать на теле красивые рисунки, делая из себя настоящее произведение искусства, отращивать, стричь, красить волосы. Мы можем менять имена, внешность, пол и даже возраст, хотя и только по документам. Человеческая раса технологически совершенствуется с каждым днём, мир меняется, изучается, разбирается на кусочки, и, может быть, скоро наши консервные банки поднимутся в воздух, как самолёты, а то и вообще мы улетим на них покорять далёкие звёзды... И это всё здорово и прекрасно, но.
Иногда мне кажется, что мы что-то упускаем. Что может быть дороже и прекраснее тепла рук любимого человека? Что может быть нужнее его слов, любых слов, объятий, прикосносновений? Каждый ли из нас помнит запах, голос, вкус поцелуев того, кому он когда-то говорил о своих чувствах? На работе, в курилке, когда всё бегом-бегом, один из местных клерков говорит другим: "а от меня вчера жена ушла. К любовнику". Все вздыхают, а затем советуют: "ну и забудь, значит, она шлюха. Много ещё баб на свете, лучше твоей Мани". То же самое и у какой-то, скажем, бухгалтерши в обеденный перерыв за чашечкой кофе с коллегами. "Да что ты, Наташ! Вот же сукин сын! Ну ты забудь его, забудь. Ты девушка красивая, ещё и получше найдёшь". И всё. И точка. И все те часы, все те слова, вся жизнь, что была до этого момента, уже не имеет значения. Надо жить дальше, а как? Как это, дальше, если один раз уже обжёгся? И уже выйдя из этой курилки, или оставив на столе пустые чашки от кофе, все эти люди будут обсуждать совершенно другие вещи, например, выход шестого айфона-лопаты или новую серию любимого сериала. Мы становимся лицемерами, лжецами, наши сердца уже не так горячи, как когда-то. Мы можем судить так по романам Дюма, Хэмингуэя, Жюль Верна. Мы вздыхаем по этому поводу и идём дальше, резаться в контру или пить пиво с друзьями. Любовь можно купить(да-да, можно, не надо быть настолько романтиками. Если есть деньги, брось к ногам любимого человека мир, исполни его мечты, будь его принцем/принцессой, и он волей-неволей влюбится в тебя), секс можно купить, простые необременительные отношения купить вообще нечего делать. Учись, вкалывай, копи, и ты можешь стать, кем хочешь.
Так зачем же тогда? Зачем отдаваться человеку, выливать перед ним душу, давать читать себя? Проще быть циником, мизантропом и сволочью, одиночкой и негодяем, и жить только так, как ты сам для себя считаешь нужным. К чёрту какие-то устаревшие ценности, к чёрту искренность. Чтобы быть счастливым, тебе нужно много денег, умелые понты в меру и всё, что к этому прилагается. Ну, машина, квартира в Москве, поездки на море каждое лето. Что ещё надо для счастья?
Не хочу. Я не хочу быть человеком. Я хочу быть вуки, и на Кашиик. И жить на деревьях, и охотиться, и приносить своей любимой добычу. И учить наших детей тому же. Достало.
Пойду виски выпью)
Иногда мне кажется, что мы что-то упускаем. Что может быть дороже и прекраснее тепла рук любимого человека? Что может быть нужнее его слов, любых слов, объятий, прикосносновений? Каждый ли из нас помнит запах, голос, вкус поцелуев того, кому он когда-то говорил о своих чувствах? На работе, в курилке, когда всё бегом-бегом, один из местных клерков говорит другим: "а от меня вчера жена ушла. К любовнику". Все вздыхают, а затем советуют: "ну и забудь, значит, она шлюха. Много ещё баб на свете, лучше твоей Мани". То же самое и у какой-то, скажем, бухгалтерши в обеденный перерыв за чашечкой кофе с коллегами. "Да что ты, Наташ! Вот же сукин сын! Ну ты забудь его, забудь. Ты девушка красивая, ещё и получше найдёшь". И всё. И точка. И все те часы, все те слова, вся жизнь, что была до этого момента, уже не имеет значения. Надо жить дальше, а как? Как это, дальше, если один раз уже обжёгся? И уже выйдя из этой курилки, или оставив на столе пустые чашки от кофе, все эти люди будут обсуждать совершенно другие вещи, например, выход шестого айфона-лопаты или новую серию любимого сериала. Мы становимся лицемерами, лжецами, наши сердца уже не так горячи, как когда-то. Мы можем судить так по романам Дюма, Хэмингуэя, Жюль Верна. Мы вздыхаем по этому поводу и идём дальше, резаться в контру или пить пиво с друзьями. Любовь можно купить(да-да, можно, не надо быть настолько романтиками. Если есть деньги, брось к ногам любимого человека мир, исполни его мечты, будь его принцем/принцессой, и он волей-неволей влюбится в тебя), секс можно купить, простые необременительные отношения купить вообще нечего делать. Учись, вкалывай, копи, и ты можешь стать, кем хочешь.
Так зачем же тогда? Зачем отдаваться человеку, выливать перед ним душу, давать читать себя? Проще быть циником, мизантропом и сволочью, одиночкой и негодяем, и жить только так, как ты сам для себя считаешь нужным. К чёрту какие-то устаревшие ценности, к чёрту искренность. Чтобы быть счастливым, тебе нужно много денег, умелые понты в меру и всё, что к этому прилагается. Ну, машина, квартира в Москве, поездки на море каждое лето. Что ещё надо для счастья?
Не хочу. Я не хочу быть человеком. Я хочу быть вуки, и на Кашиик. И жить на деревьях, и охотиться, и приносить своей любимой добычу. И учить наших детей тому же. Достало.
Пойду виски выпью)